Poésie : Le grand paysage

LE GRAND PAYSAGE

Et ceci sera le dernier des grands paysages. Sous la plaine, ce ciel encombré de semis, ce grand ciel de lumière, couleur des anges ; un immense champ de blé à l’infini, rouge d’exaltation ! Il fait mes céréales et surtout mes desserts de son lait bouillonnant à une source fraîche, claire d’extase ! Le flot tumultueux des grottes s’accélère, s’installe : mon champ de blé en est le roi. Le roi ! Mon cher blé rouge, c’est la vie ! Mon blé rouge, c’est immortel ! C’est nu, c’est neutre, c’est parfait ! Et surtout c’est si beau… Un champ de blé rouge, c’est un enfant ! C’est une splendeur qui ne s’explique ni par du souffre, ni par la violence des beautés qui s’opposent ! C’est un choc, titanesque ! Et ces arbres roses, mauves, violets, là-bas, sur le bas-côté, ces carcasses livides, ne se sont placées là que pour le resplendir ! Et ces maigres vautours, décharnés, et chargés du pêché, vous croyez qu’ils n’ont pas choqué ? Vous êtes bien innocent… Je sais bien que nous sommes dans un conte de fée.

Les grottes sont encore inexplorées, on y trouve des peintures assez sauvages pour être belles. J’y retrace ma main et la peins de couleurs. Des couleurs ! Des couleurs pures, nues, presque vierges, abjectes de sincérité et de talent. « Et quelques douceurs par ci, et… », non, non ! Non ! De la sincérité, franche et brute, dure et mâle, surtout, pas de Marie Laurencin, avec ses roses estropiés ! De la vraie peinture !

Mes cordes de guitare en velours sont enceinte ; je veux parler bien sûr des cordes de ce ciel ! Il pleut des hallebardes d’eau dorée et bien tiède, et pour lutter contre cette vertu qu’on voudrait instaurer, je lutte à ma façon, opiniâtre et sacré : je vénère la nature généreuse et franche, y compris les champignons empoisonnés qu’elle dépose à mes pieds. Je lutte contre les systèmes, bien sûr, mais aussi contre les hommes qui voit dans la vérité l’ébauche de l’ordre. Je m’explique : je débauche une âme, et pour eux, elle est bien menacée. Suis-je bête ? Je ne suis pas pasteur, ni même prêtre, je suis chaman. Je leurs fait peur, les prononcés ! Dans les trous de mon crâne – roues de métal et tourbillons d’acier – je mélange toutes les saveurs et les délices à connaître, parjure, et, quitte à me méconnaître, je parcoure à la lettre le chemin de la vérité…

J’ai le blues du chercheur d’or,

Je suis doux de métier,

Somnifère,

J’endors.

extrait de "Crachats et braises"