Brel est mort

Les tours de pistes se transforment en tours d’autos. Les tours d’autos en tours d’avions. Les tours d’avions en étoiles de kérosène en déliquescence qui filent brûlant leurs fines traces de feu bouillant dans les ruelles de Manhattan. ( Je dis ruelles...

Bien sûr, il y a Gauguin, Klimt, Sérusier ou Botticelli. Bonnard, Delvaux et l’art roman. Les fresques romaines et l’art nègre. Bien sûr, il y a tout ceux là, à la beauté qu’on ne conteste pas. Il y a aussi ceux qui eurent le génie, l’idée qui déclencha...

1. Un café nommé désir A nge-Marie se lève, attrape un gobelet de plastique et le fourre dans la machine à café. Le grand silence est à peine troublé par le vrrrrrrôap du café en gestation. - O.K. Bec, la belle province de Marseille s englue dans les...

Visite guidée ( planète frustrée, médiavision, version 5.1 ) Avec dans quelques yeux des illusions d optiques Des kaléidoscopes, des nerfs thérapeutiques Des coups d rage refoulés dans nos points stratégiques Et des flics matraqueurs sur nos flux névralgiques...

Franges Quand tes yeux sont ouverts ils sont couleurs du monde Ta paupière baissée est couleur de l ombre Quand ta voix se déploie c est le chant qu on attend Et quand elle se rendort le silence l attend Quand ton corps se dépose, même les feuilles n...

Chapitre I Un morceau de putain de plombe de gueule de bois, la bouche quelque peu en vrac, je me réveille brutalement. Mon oreille semble avoir détecté une vague sonnerie de téléphone. Je relève donc ma jolie p’tite figure du burlingue où elle s’était...

J ai appris à tricoter à Venise, les jours de mauvais temps. Quand il pleuvait, assis derrière la fenêtre, nous buvions du thé et j apprenais les mailles, les rangs, à faire et à défaire. Le bruit du sucre que je laissais tomber dans la tasse, et la rondelle...

1. Marseille B ec d aigle se lève de la chaise et arrache ses coudes à la table graisseuse où traînent des reliques de petit déjeuner. Il éteint le gaz, l eau, l électricité et enfile une veste. Une fois sur le palier, il sort un lourd trousseau de clés...

LOUP-GAROU Ah, leur force stupide qu ils gaspillent ! Leurs mains d orage, leurs pieds de force inutiles ! Ces imbéciles ne savent pas Je suis fielleux, apatride, sans notions, sans nation. Je ronge vos oreilles de mon flux venimeux. Mon discours est...

Lyon Malgré l’aube caressée nue Par quelques doigts crochés de fées Je puis jurer qu’autrefois fut Dans ma souvenance enterrée Un quelconque portail de fuite Que traversaient les animaux Et qui aidé avait ensuite Les bagnards à sauver leur peau Malgré...